Pinocchio?

Jag har ljugit för er. I vänstra hörnet påstår jag att jag just nu läser Mot fyren av Virginia Wolf. Det har stått så länge nu. Och det är inte ens sant. Jag låter er tro att jag är pretto som läser kulturbok. Långsamt dessutom. Som om jag suger i mig varje ord, väger det på tungan och reflekterar över naturskildringarna och hur språket flyter. Creddigt värre. Men det gör jag inte. Jag tröttnade efter sjuttio sidor och bytte till Mig ägen ingen av Åsa Linderborg. Den är underbar!